Fuente: El País
La reina de la salsa acumuló cajas con cientos de documentos que su mánager ha abierto para este periódico: el archivo es un retrato de su vida de exiliada y estrella musical.
Detrás de la Celia Cruz folclórica y extrovertida, la artista que conquistó escenarios de todo el mundo al grito de ¡Azúcar!, había una persona celosa de su espacio íntimo y muy organizada, con un llamativo gusto por acumular toda clase de papeles y documentos de su vida y su carrera. El archivo íntimo de la cantante cubana más universal (La Habana, 1925-Nueva Jersey, 2003) está en manos de su albacea y último mánager, Omer Pardillo, que lo conserva en Miami como oro en paño y ha dado a EL PAÍS acceso para consultarlo. “Todo lo que tenía que ver con ella lo guardaba. Contratos, cartas, periódicos, fotografías, carteles. Tenía en casa unas cajas de plástico y cuando llegaba de un viaje metía los papeles que se había traído”, cuenta Pardillo en su oficina. El material pasaba entonces a manos de dos hermanas portuguesas, emigrantes ya mayores y siempre vestidas de negro, que eran sus empleadas de la limpieza, cocineras y archiveras. Hoja a hoja, dos señoras sobrias y herméticas, encarpetaban los documentos de la intérprete de La vida es un carnaval.En privado, Celia las llamaba con cariño “mis urracas”. “Les tenía un aprecio enorme”, dice Pardillo. “Trataban sus cosas con un rigor escrupuloso”.
Pero su acopio arrancó décadas atrás, en Cuba. Uno de los documentos que su albacea custodia con más celo, depositado en un banco del que lo sacó por un día para este reportaje, es su primer pasaporte, expedido en 1947 para un viaje a Caracas en el que hizo sus primeras grabaciones. Joven y atildada, Celia Caridad Cruz Alfonso ya firmaba Celia Cruz. Otra joya es su carné de empleada del espectáculo El Caribe del hotel Habana Hilton, que en 1959 fue rebautizado Habana Libre y donde Fidel Castro tuvo su oficina unos meses.
De octubre de 1959 es un visto bueno de la Policía Nacional Revolucionaria que autorizaba a Celia, ya estrella en Cuba con la orquesta La Sonora Matancera, a “abandonar el territorio nacional a su entera libertad”. En julio de 1960, la banda y su cantante tomarían el avión del exilio con destino México. Un desarraigo que intensificaría la tendencia de la artista a conservar cosas, hasta dejar un vasto legado de documentos y archivos. La mayor parte lo tiene el mánager a resguardo, otra porción menor, aunque sustancial, está en el Smithsonian Institute y la Universidad de Miami posee una muestra de cartas y fotos.
En el reverso de la foto de arriba, Cruz le escribió una nota a su esposo al que llama Adonis negro; ella firma como Muñeca
“El exiliado cubano de su generación salía de aquel país sin nada y tendía a guardar y atesorar todo lo que tuviese. Ella solo pudo sacar una maleta en la que llevaba básicamente su ropa y una figura de la Virgen de la Caridad del Cobre”, dice Pardillo, de 45 años, cubanoamericano de Nueva York nacido en la isla.
De natural anticomunista
Ojeando las numerosas carpetas que trajo el albacea a la cita, tan solo una muestra de un material inédito más amplio y merecedor de una investigación documental de la que no ha sido objeto hasta ahora, aparecen diversidad de documentos personales y profesionales: un certificado de vacunación cubano de 1959; una foto de carné dedicada en 1961 por Celia a su marido Pedro: “A mi Adonis negro, tu muñeca que te adora”. Un número sin contabilizar de contratos para conciertos de los sesenta en adelante, como uno de 1971 que estipula que en el anuncio su nombre figurará “un 100% mayor que el de los otros artistas”; una carta a la dueña de un teatro de Ciudad de México en la que la caribeña avisa de que llegará cinco días antes: “Para aclimatarme a la altura”; otra de 1970 a Joaquín Prats pidiéndole que ponga su música en la radio —“El público de España no me conoce y mi propósito es conquistarlo”—, avanza ante su estreno en Madrid.
Carta de pésame de Celia Cruz a la familia Flores por la muerte de Lola Flores, el 16 de mayo de 1995.
También figuran recibos de los pagos que hizo a lo largo de su vida como uno de 260 dólares (211 euros) por 40 clases de inglés que tomó en Nueva York en 1972; un préstamo de un banco de EE UU por 37.000 dólares (30.000 euros); un análisis de laboratorio de su marido; una garantía oficial de un Rolex; una reseña de The New York Times de un concierto suyo, mecanografiada en español, que dice que “podría ser la última de las grandes artistas del pop que suena como si hubiera aprendido a cantar sin un micrófono”. Además, figuran cosas tan nimias como un recibo de un restaurante de la Pequeña Habana de Miami o de tanta prestancia como un carta que le envió Ronald Reagan desde la Casa Blanca firmada de puño y letra; por aquí una carta a Whoopi Goldberg comentando la idea de que la actriz la interpretase en una película sobre su vida; por allá una hoja donde Celia escribió a bolígrafo la canción Cruz de navajas, de Mecano, para cantar su versión; y por otro lado, una carta de un coleccionista español de autógrafos, José Manuel Lorenzo, desde Lugo, que le rogaba en 1994 a la Guarachera de Cuba (¡en inglés!) que le mandase su firma por correo.
“Esto te demuestra que, de verdad, Celia lo guardaba todo”, bromea Pardillo.
La política también toca los papeles de Celia Cruz. En 1963, estaba tramitando el permiso de residencia en EE UU y en plena Guerra Fría una cubana debía dar cuenta al Departamento de Estado de su probidad ideológica. Así, el grupo paramilitar anticastrista en el exilio Alpha 66 redactó una carta en la que afirmó que “la formidable y sensacional cantante cubana” era “una legítima amante de la democracia y por lo tanto una anticomunista por naturaleza”.
“QUE DIOS ACOJA EN SU SENO A LA FARAONA”
El mismo día de la muerte de Lola Flores, 16 de mayo de 1995, la cantante cubana Celia Cruz cogió un bolígrafo y escribió a la familia Flores —esposo e hijos y hermana— unas líneas breves pero al mis tiempo emotivas que les envió por fax desde el hotel Biltmore de Los Ángeles, en el que se encontraba alojada. “Pedro [su marido] y yo estamos sumamente afectados con la desaparición de nuestra adorada Lola”, dice. “Que Dios acoja en su seno a nuestra Faraona”.
El albacea de sus documentos, Omer Pardillo, recuerda que entre las artistas Celia Cruz y Lola Flores había una conexión especial. La española —que en la Cuba de antes de la Revolución era aclamada “como una Lady Gaga de los años cincuenta”, dice el exmánager— solía tratarla en su país a cuerpo de rey, y la cubana la apreciaba tanto que después de su muerte no había vez que pasase por Madrid y no cumpliese con la visita a la tumba en el cementerio madrileño de la Almudena.
En una ocasión, recuerda Pardillo, la cubana deslizó un disco suyo por debajo de la puerta del panteón de los Flores, y una “fuerza oculta, porque no había aire, lo movió y lo llevó directo al lugar en que estaba escrito el nombre de Lola Flores”.
“Quimbara”: el sonido que llegó a ser la canción más popular de Celia
Prácticamente no hay persona que no haya bailado al ritmo del pegajoso “Quimbara quimbara quma quimbamba”. Publicitado y comercializado bajo el alero del género salsa, el tema –que en realidad vendría a ser una rumba-guaracha con matices afrocubanos- se convirtió en el puntal que permitió relanzar y llevar nuevamente a la cúspide la carrera de una Celia Cruz que en aquél entonces (década del ‘70) vivía en México, desfasada del gran movimiento musical que se gestaba en EE.UU. y prácticamente casi olvidada por su público.
Cuenta la leyenda, y según el registro del sitio Bumbablog, que en el lobby de un hotel, un joven llamado Júnior Cepeda esperó por mucho tiempo al maestro Johnny Pacheco para poder mostrarle su creación. Cuando lo vio, sin respetar la figura de fama, talento y poder que ostentaba el músico se le acercó y le dijo: “Oye Pacheco, tengo un temita que quiero que oigas”. El artista, sorprendido, le contestó que tenía una reunión importante, que lo esperara con un café mientras regresaba.
Esperanzado, el muchacho se hizo el ánimo y nuevamente se armó de paciencia para esperarlo. Fueron varias horas y varias tazas de café las que Júnior bebió hasta que finalmente el maestro apareció. A esas alturas, el amigo de Celia ya había olvidado la cita con el menor. Cepeda, al verlo nuevamente, corrió hacía él y lo encaró:
-¿Tú no me vas a oír?
-¿Oír qué? -respondió Johnny
-¿No me dijiste que te esperara?
Buscando la manera de escapar de dicha escena, Johnny le preguntó si tenía una partitura o una grabación de aquello que deseaba presentarle. La respuesta del muchacho simplemente fue fascinante: “No señor, la tengo aquí”, -respondió apuntando a su garganta. Y sin que el también cantante se lo pidiera, Júnior encorvó su cuerpo, usó sus muslos como tambores y empezó a cantar: “Quimbara quimbara quma quimbamba”.
Pacheco quedó enamorado de aquel canto. De inmediato sus manos aportaron la clave para continuar aquella rumba. El músico rápidamente se quedó con el tema y pensó en grabarlo con Cruz, ya que según su experiencia, ella era la única que le podía dar la fuerza necesaria la melodía para convertirla en un éxito.
De ahí en adelante, todo fluyó y fue éxito para todos: Celia y Johnny encantaron con su música y cada día aumentaban las demandas de músicos que le pedían a Júnior que les compusiera un tema.
Junto al rápido éxito, también llegó repentinamente la muerte a la vida de Cepeda. El joven –que se trasladó de Puerto Rico a Nueva York, porque allí estaba el negocio- se enamoró de una mujer mayor quien un día, arrebatada por los celos, le dio tres balazos. El muchacho murió con apenas 22 años.